das immer lautere, immer härtere Ticktack dieser Uhr gehorcht,
 auf diesen unaufhaltsamen Tropfenfall der Zeit in den
Abgrund der Ewigkeit, auf dieses erbarmungslose Versickern der
uns tropfenweis zugemessenen Lebensfrist, Das steigende Gefühl
des Grauens, das wir dabei empfanden, das Gefühl der Sinnlosigkeit,
 der Blindheit gegen Zweck und Wert ist es, mit dem
die Natur uns letzten Endes entläßt, Denn Natur weiß von
keinem Wert, Natur hat keinen Zweck, — wir setzten ihr
ihn denn!
So wird der Blick von dem, was außer uns ist, nach innen
Zurückgelenkt, Wir finden ein Vermögen in uns, das sich stark
genug dünkt, sich der Gesetzmäßigkeit der Natur zu entziehen,
der Natur das Ideal, dem Sein das Sollen entgegenzusetzen. Ein
Reich der Ideale, der Werte, der Zwecke tut sich vor uns
auf, eine Welt von Aufgaben, Das Dreigestirn des Guten, des
Wahren, des Schönen geht über unserem Leben auf und nimmt
unser Denken, Wollen, Fühlen gefangen, Hatte die Natur uns
zu tatloser, wertblinder Betrachtung aufgefordert, so ruft das
Ideal uns auf zur wertverwirklichenden Tat,
Und nun packt unser schöpferischer Wille die Natur und
Zwingt sie in den Dienst des Ideals, Die Gesetze der Natur,
eben noch unsere Herren, müssen sich in unseren Dienst bequemen.
 Die Leidenschaften der Menschen werden unter Gesetze
 neuer Art, menschengeschaffene, wertbeseelte Gesetze,
gebeugt, Aber Technik und Zivilisation, Sitte, Recht und Staat
sind nur Vorstufen noch erhabenerer Menschenwerke, Mit ihrer
Hilfe, unter ihrem Schutze beginnt die Fleischwerdung der Ideale:
selber: das Wahre sucht Gestalt in der Wissenschaft, das
Schöne wird sichtbar und leibhaft in der Kunst, und das Gute
baut sich in dem Gewissen der einzelnen und in den Anstalten
des Gemeinwesens einen vielgliedrigen Körper, Auf der breiten
Grundfläche der Technik und Zivilisation steigt Stufe um Stufe
der gewaltige Pyramidenbau der Kultur,
Aber wäre unsere Sehnsucht nach Sinn damit gestillt? Gerade
auf der Höhe der Kultur reckt sich auch der Weltschmerz zu
einer schmerzlichsten Höhe, Da er alle Gebiete des Wissens
durchmessen, spürt Faust erst recht den Schmerz, „daß. wir
nichts wissen können”, Zwischen allen Sinnbildern und Werkzeugen
 menschlicher Erkenntnis schickt Dürers Melancholie in
trostloser Schwermut den Blick ins Leere, Aus jenem Bildnis
Rembrandts starrt uns unter der vollendeten Kunstpracht des
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