Historisch-kritische Gesamtausgabe: Werke und Schriften bis Anfang 1844

Werke und Schriften bis Anfang 1844 (1,2.1930)

Bibliographic data

Multivolume work

Identifikator:: 1818395479

Document type:: Multivolume work

Author:: Marx, Karl http://d-nb.info/gnd/118578537; Engels, Friedrich http://d-nb.info/gnd/118530380

Title:: Historisch-kritische Gesamtausgabe

Place of publication:: Frankfurt a.M.

Publisher:: Marx-Engels-Archiv

Year of publication:: 1927-

Collection:: Economics Books

Usage license:: Get license information via the feedback formular.

Volume

Identifikator:: 1823189806

URN:: urn:nbn:de:zbw-retromon-213998

Document type:: Volume

Author:: Engels, Friedrich http://d-nb.info/gnd/118530380; Marx, Karl http://d-nb.info/gnd/118578537

Title:: Werke und Schriften bis Anfang 1844

Volume count:: 1,2.1930

Place of publication:: Frankfurt a.M.

Publisher:: Marx-Engels-Archiv

Year of publication:: 1930

Scope:: LXXXII, 691 S.

Digitisation:: 2022

Collection:: Economics Books

Usage license:: Get license information via the feedback formular.

Chapter

Document type:: Multivolume work

Structure type:: Chapter

Title:: Dichtungen aus dem Jahre 1837

Collection:: Economics Books

)% Dichtungen aus dem Jahre 1837 Stolzverbissen kehrt er eilend, Auf dem wohlbekannten Weg, Wut und Schmerz den Busen teilend, Halten Geist und Auge weg, Und er stürzt mit Sturmesschritten Zu der eig’nen Wohnung hin, Ind vor seinen Stoß’ und Tritten, Tür’ und Riegel offen fliehn. Raubt der Dienerin die Leuchte, Wehrt der Hand, die zitternd trägt, Angstschweiß deckt die Stirn, die feuchte, Die der Arme stumm sich schlägt. Einen Mantel läßt er prangen, Purpurn von der Schulter walln, Schmücket sich mit gold’nen Spangen, Läßt das Haar herunter falln. An des Busens Heiligtume Preßt er goldverziert ein Schwert, Schwang es einst zu hohem Ruhme, Seiner, der Geliebten wert. Rückwärts trägt auf Windesflügeln Ihn sein Lauf zum frohen Sitz, Ach! er kann sein Herz nicht zügeln, Seine Blicke rolln Vernichtungsblitz. Bebend tritt er in die Pforte, In das helle Festgemach, Parzen sprechen Fluch und Worte Ihrem Onfer zischend nach. Stumm gebeugt naht er und traurend, Stolzgehüllt in Prachttalar, Alle Gäste packt es schaurend, Allen scheint er wunderbar. Wie ein Geist scheint er zu schreiten, Einsam durch den vollen Saal, Doch die Paare weitergleiten, Und es schäumt der Festpokal. Mögen auch die Reihen schwellen, Nur Lucinde glänzt hervor, Und in üppig vollen Wellen Strört die Brust aus leichtem Flor.

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