Dichtung. 
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Aus der reinen, einsamen Seele kann keine Kunst, weder 
eine naturalistische noch eine idealistische, auf die Dauer leben, 
und am allerwenigsten helfen da Nervenexperimente entscheidend. 
Ein bloßes Seelenreich bleibt ein Traumreich, ja weniger: ein 
Reich der Schatten. Und dem Dichter winkt, wenn er diesem 
Reiche allein unterthan wird, nicht Weltfreudigkeit, die Grund— 
lage alles Schaffens, sondern Entsagung. Eben diese Ent— 
sagung stellte sich darum bei der neuen Dichtung bald ein als 
rin Zeichen, daß die Summe der Möglichkeiten auf der ge— 
wählten Grundlage erschöpft sei. 
Ich kann nicht lieben, ich kann nur sehnen, 
Denn ich bin krank und bin auch so müde, 
Ich kann nur traurig am Fenster noch lehnen, 
Zu schaun, wann der Traum mich zur Hochzeit wohl lüde: 
so singt Richard Perls, einer aus der Gruppe um George und 
Hofmannsthal. Gewiß, es war so, wie es Hofmannsthal 
einmal von der neuen Dichtung erzählte: sie hatte 
den Schmelz der ungelebten Dinge, 
Altkluger Weisheit voll und frühen Zweifels, 
Mit einer großen Sehnsucht doch, die fragt: 
ein neues Reich der Sensationen war erschlossen und aus seinen 
Schätzen war eine ganze Welt neuer Stimmungen gespeist 
worden, — aber bei diesem Eroberungszuge waren die Gestade 
der rohen, greifbarsten Wirklichkeit verlassen worden, und einsam 
trieb man auf dem Meere einer bloßen Reizsamkeit dahin, die 
unbefriedigt ließ. 
Das, wessen man bedurfte, war zunächst und an erster 
Stelle eine gesundere Verbindung der neuen nervösen Stim— 
mungen mit der unmittelbar anschaulichen Masse der älteren 
physiologischen Eindrücke, soweit diese inzwischen von größeren 
Teilen der Nation als dauernder neuer Erwerb aufgenommen 
war. Und darüber hinaus mußte zweitens eine Verschmelzung 
dieses ganzen neugewonnenen Gutes mit den größten, sich auch 
jetzt noch als unanfechtbar erweisenden Formschätzen früherer 
Perioden unserer Dichtung versucht werden. 
Lamprecht, Deutsche Geschichte. Erster Ergänzungsband. 
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